Я рисую, но я не художник,, И пишу, только я не поэт,, Красоты молчаливый поклонник,, Одинокий, блуждающий свет.
Не тоскую, но грусть окрыляет,, Не люблю, но любовью живу,, Вижу часто, как время стирает,, И с опаской на это смотрю.
Я молчу, прерываясь на слово,, И живу, прерываясь на смерть,, Доверяю, хоть знаю все ложно,, Замерзая, хочу я согреть.
Как невольник все мыслями грежу,, Слишком часто летая во сне,, Понимаю все чаще, что брежу,, И боюсь потеряться во мгле.
Я теряюсь средь глаз, пропадаю,, В глубину душ людских вновь лечу,, С каждым днём я все больше не знаю,, Что от жизни от этой хочу.
Рисовать? Только я не художник.
Так пиши! Но ведь я не поэт.
Красоты безрассудный поклонник,, Одинокий, блуждающий свет.
Библиотека электронных книг "Семь Книг" - admin@7books.ru
Оставить комментарий