За гнилыми болотами, в самой чаще леса живет ведьма. Лицо ее – ямы и рытвины, голос – воронье карканье, тело – не человеческое, не звериное. Рыщет ведьма по буеракам, жертву невинную ищет, чтобы впиться в глотку клыками, разодрать да крови напиться… А потом сплясать на останках в свете луны, с диким гиканьем да ухохатыванием.

Вот такие сказки рассказывают в наших краях. Страшные.

И еще сказывают о ведунье, что стоит на страже Ворот, об искушающем ее демоне. О суженом, что найдет любимую, сколько бы лет ни минуло. О колесе времени, в котором все повторяется, да о любви вечной.

И что делать, если сказки не врут? И если каждая из них – обо мне.